Y me pasé una hora dando vueltas, husmeando, tratando desesperadamente de localizar el jodido olor -¡tan pestilente!-, con el rollo de la cocina sonándome en un rincón de la cabeza, hasta que encontré el pedacito de mi carne en el pliegle de la camiseta, seria cuando corte el jamon y me lleve parte de la mano, ahora podrida.
Por alguna razón, ahora mismo el tan ansiado romance con la Bellucci me resulta menos tentador...
En el camposanto
están todos los finados
con flores y tumbas
por miles de coronas
mientras mis bolsillos
están pelados.
Corta las flores ¡sólo por joder!
Profana las tumbas ¡sólo por joder!
Mata a los curas ¡sólo por joder!
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